le Torri son bruciate.
Cera sul candelabro acceso,
odore di zucchero filato
disciolto sull'asfalto.
Hai visto,
le bombe son scoppiate.
Eruttano cenere di vulcano,
l'odore di zolfo tinge l'aria
e i rossi corpi martoriati.
Hai visto,
il vento sta cambiando.
Porta l'odore acre della morte
e noi inerti, atterriti dallo scempio,
lo respiriamo e lo portiamo addosso.
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